escribiendo. El sentido de mi vida está en la literatura, esa es la verdad y creo que la literatura es la verdadera realidad. A la vejez última he descubierto que eso de literatura y realidad es una falsa contraposición, la realidad es la literatura. La realidad real, no es real, no existe.
Mi padre era un hombre muy humilde. Jamás quiso reconocer que era mi padre
¡Ya puedo ver el final!
Idos y muertos, olvidados presto
Quien sabe gobernar a una mujer sabe gobernar un estado.
A un fresco, un cuesco.
Cuando amas, sólo tienes ojos para esa persona.
No hay placer comparable al de encontrar un viejo amigo excepto el de lograr uno nuevo
El miedo ante la unión, ante el fluir hacia la otra parte. Entonces ya no estoy nunca más solo
todos nos quejamos a menudo de los abogados, pero ¿de quién se quejan los abogados?
Las desecas con butrones, y echar cuerdas con turbiones.
El horror pierde su espanto cuando se repite mucho.
Mi padre era un hombre muy humilde. Jamás quiso reconocer que era mi padre
¡Ya puedo ver el final!
Idos y muertos, olvidados presto
Quien sabe gobernar a una mujer sabe gobernar un estado.
A un fresco, un cuesco.
Cuando amas, sólo tienes ojos para esa persona.
No hay placer comparable al de encontrar un viejo amigo excepto el de lograr uno nuevo
El miedo ante la unión, ante el fluir hacia la otra parte. Entonces ya no estoy nunca más solo
todos nos quejamos a menudo de los abogados, pero ¿de quién se quejan los abogados?
Las desecas con butrones, y echar cuerdas con turbiones.
El horror pierde su espanto cuando se repite mucho.