de nuevo, pero nunca renuncié a mi nombre, yo, Ymir. Negar la persona en como nací, eso es tan bueno como perder. Sigo viviendo bajo mi propio nombre,
¡y esta... es mi venganza ante la vida! Mostrarles a todos ellos que mi destino, no fue sellado en el momento en que nací.
No lo entiendo… con mi sola existencia siembro la destrucción y corrupción allá donde voy; todo el mundo muere
.
¿Un acto cobarde? Tengan la seguridad que no tendría miedo de cometerlo si fuera para mi provecho.
Me tengo que hacer rico porque estoy arruinado. Tengo que ganar mucho dinero, me hace falta mucho dinero para vivir...
La maleta, el me voy, crea adicción, pero siempre dejas a alguien con el que te apetece pasar más tiempo, eso es duro.
La madre es el hogar de donde venimos, la naturaleza, el suelo, el océano; el padre no representa un hogar natural de ese tipo
Si no hubiera sido inventada la sociedad, el hombre seguiría siendo una bestia salvaje, o, lo que es lo mismo, un santo
Aún no asamos y ya pringamos.
Quien mata por los Santos chones, en verano comerá cudones.
Lo que ocurre en el pasado vuelve a ser vivido en la memoria.
Claro que vivimos en un mundo en el que nadie es quien dice ser.
¡y esta... es mi venganza ante la vida! Mostrarles a todos ellos que mi destino, no fue sellado en el momento en que nací.
No lo entiendo… con mi sola existencia siembro la destrucción y corrupción allá donde voy; todo el mundo muere
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¿Un acto cobarde? Tengan la seguridad que no tendría miedo de cometerlo si fuera para mi provecho.
Me tengo que hacer rico porque estoy arruinado. Tengo que ganar mucho dinero, me hace falta mucho dinero para vivir...
La maleta, el me voy, crea adicción, pero siempre dejas a alguien con el que te apetece pasar más tiempo, eso es duro.
La madre es el hogar de donde venimos, la naturaleza, el suelo, el océano; el padre no representa un hogar natural de ese tipo
Si no hubiera sido inventada la sociedad, el hombre seguiría siendo una bestia salvaje, o, lo que es lo mismo, un santo
Aún no asamos y ya pringamos.
Quien mata por los Santos chones, en verano comerá cudones.
Lo que ocurre en el pasado vuelve a ser vivido en la memoria.
Claro que vivimos en un mundo en el que nadie es quien dice ser.