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A año tuerto, el huerto.
No amamos a una mujer por lo que dice, amamos lo que dice porque la amamos
Sólo quiero que surjas en mí como la fe en los desesperados, para que yo pueda llevar una gota de rocío en esta tierra maldita que se quedó en mi carne como un estigma del pasado
Aún sin sentido, sin razón ni pensamiento, aún sin saber por qué te amo o por qué te pienso... pero sé que existes, y que eres mi sueño ese sueño de amor que me alimenta, que hacen que mis días sean diferentes...
La envidia de la felicidad ajena es como la guadaña que siempre se está afilando y afilando.
Mano de hierro en guante de seda.
A año tuerto, el huerto.
No amamos a una mujer por lo que dice, amamos lo que dice porque la amamos
Sólo quiero que surjas en mí como la fe en los desesperados, para que yo pueda llevar una gota de rocío en esta tierra maldita que se quedó en mi carne como un estigma del pasado
Aún sin sentido, sin razón ni pensamiento, aún sin saber por qué te amo o por qué te pienso... pero sé que existes, y que eres mi sueño ese sueño de amor que me alimenta, que hacen que mis días sean diferentes...
La envidia de la felicidad ajena es como la guadaña que siempre se está afilando y afilando.
Mano de hierro en guante de seda.