rotas, palabras quebradas, como el roce de las pisadas en la acera, palabras de una sílaba como las que usan los niños cuando entran en un cuarto donde su madre está cosiendo y cogen del suelo una hebra de lana blanca, una pluma, o un retal de chintz. Necesito un aullido, un grito.
La historia sólo es escrita por los vencedores
A gran arroyo, pasar postrero
Cuando la televisión informa sobre algún hecho marginal, en ese momento deja de serlo.
No os entreguéis por demasiado tiempo a la cólera; una cólera prolongada engendra el odio
La vida es una tarea a desarrollar
Me gusta sentir dolor, porque así puedo constatar que me encuentro viva...
La obra clásica es un libro que todo el mundo admira, pero que nadie lee.
Los libros tienen su orgullo: cuando se prestan, no vuelven nunca
La vanidad saquea la dignidad.
A un amigo no lo busques perfecto, búscalo amigo
Aún queda el rabo por desollar.
La historia sólo es escrita por los vencedores
A gran arroyo, pasar postrero
Cuando la televisión informa sobre algún hecho marginal, en ese momento deja de serlo.
No os entreguéis por demasiado tiempo a la cólera; una cólera prolongada engendra el odio
La vida es una tarea a desarrollar
Me gusta sentir dolor, porque así puedo constatar que me encuentro viva...
La obra clásica es un libro que todo el mundo admira, pero que nadie lee.
Los libros tienen su orgullo: cuando se prestan, no vuelven nunca
La vanidad saquea la dignidad.
A un amigo no lo busques perfecto, búscalo amigo
Aún queda el rabo por desollar.