centro de todo. ¿Vivir no es más que el roce de su viento? Fuga del viento, angustia, luz y sombra: forma de todo.
Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol verde, sin pozo blanco, sin cielo azul y plácido... Y se quedarán los pájaros cantando.
El arte es la naturaleza del hombre; la naturaleza es arte del dios.
No necesito amigos que cambian cuando yo cambio o asienten cuando yo asiento. Mi sombra lo hace mucho mejor.
La violencia es mi última opción a pesar de ser la respuesta a todo
Las revoluciones nacen del choque de los gobiernos con el pueblo.
Muchos hombres cometen el error de sustituir el conocimiento por la afirmación de que es verdad lo que ellos desean
Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol verde, sin pozo blanco, sin cielo azul y plácido... Y se quedarán los pájaros cantando.
El arte es la naturaleza del hombre; la naturaleza es arte del dios.
No necesito amigos que cambian cuando yo cambio o asienten cuando yo asiento. Mi sombra lo hace mucho mejor.
La violencia es mi última opción a pesar de ser la respuesta a todo
Las revoluciones nacen del choque de los gobiernos con el pueblo.
Muchos hombres cometen el error de sustituir el conocimiento por la afirmación de que es verdad lo que ellos desean