un arte, tal como es un arte el vivir. Si deseamos aprender a amar debemos proceder en la misma forma en que lo haríamos si quisiéramos aprender cualquier otro arte, música, pintura, carpintería o el arte de la medicina o la ingeniería.
La mejor medida de la honestidad de un hombre que no es su declaración de impuestos. Es no modificar su balanza de baño.
La mente tiene infinitos ojos, el corazón uno. Toda la luz de una vida, se termina cuando acaba el amor.
Un extraño impulso me llevó a encaramarme a la amplia losa, apagar la vela y yacer dentro de la caja desocupada.
La razón puede advertirnos sobre lo que conviene evitar; sólo el corazón nos dice lo que es preciso hacer.
Siempre hay un poco de locura en el amor. Pero siempre hay también un poco de razón en la locura
Quien al tocar ciertos puntos o al profundizar ciertas materias no pierde la razón, prueba que no la tiene.
La vida es la guerra: peleando vivimos, peleando moriremos, y si fuera por nosotros, la tumba sería un campo de batalla
Uno es dueño de lo que calla y esclavo de lo que habla.
Hojas verdes, rosas rojas pintadas en la nieve, un largo ayer, hoy con mañana, siempre y sólo.
Lo maravilloso de la infancia es que cualquier cosa es en ella una maravilla.
La mejor medida de la honestidad de un hombre que no es su declaración de impuestos. Es no modificar su balanza de baño.
La mente tiene infinitos ojos, el corazón uno. Toda la luz de una vida, se termina cuando acaba el amor.
Un extraño impulso me llevó a encaramarme a la amplia losa, apagar la vela y yacer dentro de la caja desocupada.
La razón puede advertirnos sobre lo que conviene evitar; sólo el corazón nos dice lo que es preciso hacer.
Siempre hay un poco de locura en el amor. Pero siempre hay también un poco de razón en la locura
Quien al tocar ciertos puntos o al profundizar ciertas materias no pierde la razón, prueba que no la tiene.
La vida es la guerra: peleando vivimos, peleando moriremos, y si fuera por nosotros, la tumba sería un campo de batalla
Uno es dueño de lo que calla y esclavo de lo que habla.
Hojas verdes, rosas rojas pintadas en la nieve, un largo ayer, hoy con mañana, siempre y sólo.
Lo maravilloso de la infancia es que cualquier cosa es en ella una maravilla.